Mahler 100

Wim Wenders, Pina (trailer) D

PINA - Dance, dance, otherwise we are lost - International Trailer from neueroadmovies on Vimeo.

Wim Wenders, em entrevista filmada ao Guardian:

"I never knew, with all my knowledge of the craft of film-making, how to do justice to her work. It was only when 3D was added to the language of film that I could enter dance's realm and language." 3D, with its illusion of depth, could, it was felt, open out the flatness of the cinema screen and give dance the depth and sculptural quality it needed to work cinematically...

A banda sonora pode ser ouvida aqui e o making off aqui.

Entrevista a Arnold Schöenberg

Julho de 1949

Os três porquinhos em Dublin

A final da Liga Europa disputa-se em palco irlandês, os dois finalistas são portugueses e agora o árbitro é espanhol. Pergunto-me que papel estará reservado para os gregos nesta final de PIGS?

Coelho, o Africano

Em campanha ontem, na Brandoa, junto das comunidades africanas, Pedro Passos Coelho disse-se "o mais africano de todos os candidatos". E isto porque, tendo a mulher nascido na Guiné, é africana. E por isso, a filha de ambos também o é. Logo, com tanta africanidade, Passos Coelho também é um africano. Mais do que a indecência e a iconoclastia, o que verdadeiramente choca é perceber quão baixo caíram as Doce.

À pesca das consciências

Li há dias, com interesse, que no dia da Europa, Maria Damanaki, a comissária grega da UE que lidera a pasta das pescas propôs que os pescadores desempregados europeus se dediquem a uma pesca diferente: a do plástico e outros resíduos no Mar Mediterrâneo. Um estudo franco-belga indica que há mais de 500.000 toneladas de plástico e outros resíduos à deriva no Mediterrâneo, o berço da civilização europeia e o modo de vida de tantas pessoas de um e outro lado da sua bacia. Que esses resíduos, alem de perigosos para a bio-diversidade, possuem ainda um relativamente elevado valor económico, conforme interesse já demonstrado por diversas empresas alemãs, francesas e espanholas.

Paralelamente resolve-se, ainda que parcialmente, a questão do desemprego no seio das frotas da UE.

Estava a pensar nisto quando me vieram à memória as imagens das redes do campo de refugiados de Melilla, alguns dos quais podem ser parte desses destroços, naufragados na tentativa de chegar a bom porto nas costas da Europa. E pior: que pensarão os pescadores europeus quando, nos seus aparelhos, pescarem das águas os despojos, o calçado, a roupa, os parcos haveres daquelas seis dezenas de refugiados africanos que há pouco tempo o "The Guardian" informava que andaram à deriva durante dezasseis dias perto das costas europeias e que a NATO ignorou e deixou morrer de fome e de sede?

Haevnen - Num mundo melhor

O filme de Susanne Bier premiado com o Óscar de melhor filme estrangeiro para 2011 é um dos imperdíveis para este ano. Situações limite no seio de duas famílias são o mote para uma película fabulosa, onde os personagens oscilam frequentemente entre a vingança e o perdão. Um casamento e uma amizade são duramente postos à prova em dois locais tão distintos quanto um campo de refugiados no Sudão ou numa cidade idílica na Dinamarca.

A complexidade das emoções humanas, a dor e a empatia entre pessoas é aquilo que sobressai num filme para gente muito crescida que tem colecionado prémios em quase todos os certames por onde passou.

A essência de Klimt na Behance Network

Poema sobre a recusa

Como é possível perder-te
sem nunca te ter achado
nem na polpa dos meus dedos
se ter formado o afago
sem termos sido a cidade
nem termos rasgado pedras
sem descobrirmos a cor
nem o interior da erva.

Como é possível perder-te
sem nunca te ter achado
minha raiva de ternura
meu ódio de conhecer-te
minha alegria profunda.

(Maria Teresa Horta)

Ernesto Sábato, uma luz ao fundo do "Túnel"

Morreu no dia 30, em Buenos Aires, com 99 anos. Publicou várias obras, mas a mais importante, não pelo conteúdo literário, mas pelo que representou, foi o trabalho desenvolvido quando, em 1985, a convite de Raúl Alfonsin, presidiu à Comissão Nacional que publicou o relatório “Nunca Más” sobre a repressão dos governos militares na Argentina de 1976 a 1983 , que permitiu o julgamento de vários militares.

Sobre si próprio escreveu: "durante esse tempo [em que trabalhava no laboratório de Curie] de antagonismos, pela manhã sepultava-me entre eletrómetros e provetas e anoitecia nos bares, com os surrealistas delirantes. No Dome e no Deux Magots, alcoolizado com aqueles enviados do caos e da transgressão, passávamos horas a elaborar cadáveres refinados". [...] "Eu sou um anarquista! Um anarquista no sentido melhor da palavra. O povo crê que anarquista é aquele que põe bombas, mas anarquistas foram os grandes espíritos como, por exemplo, Leon Tolstoi".

(Entrevista no diário O Tempo, Bogotá, 22 de junho de 1997)

Há algumas noites, enquanto me olhava ao espelho a decifrar os traços da vida a que os mais pessimistas convencionaram chamar rugas, a minha memória revisitou um velho poema de Luís Amorim de Sousa:

dizia Lindsay Anderson

voltando-se para o seu Hamlet

: nada permanece

you know?

Um leve estremecimento percorreu-me, ao mesmo tempo que o silêncio se instalou entre cada sílaba das palavras que pensei sem dizer, que não fui capaz de dizer, dizendo-as na mesma. Estranho sentimento este o de nos ouvirmos e sentir que ninguém ouve o que dizemos sem dizer ou duvida do que dissemos sem dizer.

Que fazer?

Mudar

de pele

.

Numa tranquila noite de Verão, em Sevilha...

A morte do cisne

Há instantes recebi o link acima, da prestação de um concorrente num concurso brasileiro onde este reencarna a coreografia a solo de "A morte do Cisne", de Michel Fokine para Anna Pavlova. Apesar de ter assistido às prestações de Maya Plisetskaya e de uma recente reencarnação da coreografia por Elena Glurdjidz para Karl Lagerfeld no centenário da “Ballets Russes” de Serge Diaghilev, com traje inspirado no original de Coco Channel, não deixo de ficar surpreendido com a prestação "pós-moderna" de John Lennon da Silva e o seu traje de menino da rua.

iPad 2

Ontem (dia 2 de Março) foi mesmo apresentado o iPad 2. Num mundo em que dezenas destes tablets são lançados semanalmente, que interesse tem um novo iPad, que pouco traz de novo em relação ao modelo anterior? Para começar, um pouco mais de definição, melhor ecrã, mesmo tempo de duração da bateria, sistema operativo revisto, câmara frontal, maior capacidade de processamento. O 2 não vem revolucionar, como o primeiro, nem estabelecer um novo padrão de computação, que a Microsoft já tinha experimentado, sem sucesso (culpa do seus pesado sistema operativo) em 2003. O 2 vem apenas reposicionar a Apple no segmento, repondo alguma da vantagem que esta detinha e que a pouco se ia esbatendo face aos seus rivais. Continua a faltar uma porta USB, uma ranhura para cartões, uma saída HDMI... Em suma, quer-me parecer que a Apple limitou a colocar no 2 o que de melhor tem o iPhone 4, juntando o processador A5 e a interface Thunderbolt que recentemente havia sido apresentada nos novos MacBook Pro. Parece que ontem, em Palo Alto, se comentava que lá para Setembro deve sair um iPad 3 que, esse sim, deverá ser HD, ter porta USB e a tal ranhura para cartões.

Mas então, qual a pressa de lançar este 2? Em primeiro lugar, porque essa tem sido a estratégia da Apple: não oferecer mais do que o estritamente necessário. Isso permite que, sem abrir o seu SO a terceiros, manter uma compatibilidade satisfatória entre versões de hardware, sem que o utilizador tenha de acompanhar cada evolução técnica (os actuais proprietários de iPhone 3 ainda conseguem instalar a mais recente evolução do SO, com algumas restrições de aplicações, como o Facetime, por exemplo). Isso sucede igualmente nos MacMini, nos MacBook, iBook, etc. Em segundo lugar, porque pode perfeitamente suceder que Steve Jobs não sobreviva a Setembro e era importante que fosse ele a apresentar a nova máquina que coloca o iPad ao nível do iPhone 4 e do iPod. Em terceiro lugar, menos importante para o utilizador, mas muito importante para Jobs e para a Apple, porque as acções da companhia estavam a ressentir-se dos rumores que vêm ditando o seu afastamento e ontem bastou que o criador tivesse aparecido por breves instantes na sala para que os mercados se manifestassem de forma positiva, sobretudo depois de terem sido anunciados os resultados das vendas iTunes em 2010.

Dificilmente, depois de ontem, quem ainda não tem um iPad quererá não ter um. Por outro lado, quem tem o primeiro, provavelmente não se justifica que invista no segundo. É que, estamos em crer que as novidades não justificam um novo investimento. Ou a macmania fará das suas? That is the question.

Google Art Project

No seu esforço contínuo de se transformar numa marca (ainda) mais global e omnipresente, a Google passou a permitir a visita virtual a dez museus (and counting!) do mundo. Assim, comodamente instalado no sofá, o visitante pode agora, através do Art Project, passear-se, por exemplo, pelo Reina Sofia e o Thyssen-Bornemisza de Madrid, o Rijksmuseum de Amsterdão, o MoMA de Nova Iorque, o Palácio de Versalhes, a Tate ou a National Gallery de Londres, entre outros.

sempre!

Music for a sad woman

Tu as un rêve

Je sais que tu as un rêve

Je connais ton rêve

Je veux supporter ton rêve

Etre un pilier

Ton rêve est mon rêve

Je suis toi

Tu es moi

Music for my funeral

Wim Mertens, Struggle for Pleasure

Rock the Kasbah

Nestes dias de instabilidade no Oriente mais vizinho, ocorre-nos evocar Rachid Taha, o franco- argelino cuja música consiste numa fusão entre diversos géneros musicais, como o rock, techno, ou Indie com o Rai. Com excepção de alguns temas, todo o seu trabalho é cantado em árabe, num dialecto argelino. É conhecido também pelo som único que transmite com o "mandolute", uma espécie de oud, que junta a instrumentos musicais eléctricos e electrónicos. No video abaixo, Taha reedita "Rock the Kasbah", dos Clash, lançado em 1982, integrado no álbum Combat Rock. O punk interventivo e resistente dos anos 80, neste caso denunciando o esforço de controlo das massas pela força das armas por parte dos ditadores, é vencido pelo rock 'n roll, proibido nas kasbah.

Nestes dias, ao olharmos para os cristãos coptas, de mãos dadas com os seus irmãos muçulmanos na Praça Tarhir, empunhando cartazes exigindo a demissão de Mubarak, em frente aos blindados do exército egípcio e em violação do recolher obrigatório, faz todo o sentido substituir, ainda que apenas provisoriamente, o hino egípcio e a chamada para a oração pelos acordes da banda britânica nos altifalantes dos minaretes e ruas do Cairo. E atentar no que se passa no mundo árabe, que por ora desperta para algo de diferente, incerto e não necessariamente melhor, mas seguramente um rejeição do status quo vigente. E observar ainda, traço comum entre todas elas, o patético esforço da manutenção das ditaduras à beira do fim. Mubarak, em tempos o homem de confiança do nobelizado Anwar El Sadat, não precisava de dançar o rock das kasbah, se tivesse percebido que o tempo dos faraós há muito terminou nas areias do Egipto. Porventura mais para ocidente, quem é o senhor que se segue, nas amenas costas do Mediterrâneo?

O mar (mas podia ser "O Norte" apenas para variar)

Quando fazemos quarenta anos e sempre vivemos ao pé do mar, acabamos, provavelmente por um inevitável processo de osmose, de fazer parte dele, ou ele parte de nós. Periodicamente, damos-nos conta que voltamos a ele e que grande parte da nossa existência depende dele, ou subsiste em função dele. Quando isso sucede, tomamos consciência de que estamos a aprender a lidar com as adversidades da vida, como se estas pudessem ter comparação com as ondas que batem regularmente na costa e a moldam, como sucede com a nossa personalidade perante a adversidade.

Da mesma forma, o amor, que é algo altamente sobrevalorizado nos tempos que correm: o medo da não aceitação, a apreensão de que esse medo seja infundado e finalmente a vaga possibilidade, admitida somente a espaços, de que o outro esteja connosco por amor... Mas ao que importa, como a adversidade e as ondas, também o amor, porque se pode manifestar de uma ou outra forma, molda a personalidade, como o vento a rocha. Há tempos lia uma tradução de Smila, do dinamarquês Peter Hoet. Profusamente cheio de gelo, de extensões imensas e geladas de afectos, que contudo se fundiam numa teia calorosa de sentimentos complexos, por vezes, ao longo do livro retive a sensação de (in)dependência que a personagem principal, uma mulher, revelava em relação ao amor, a compartimentação que dele evidenciava. Em cada capítulo, a mulher mergulhava um pouco mais numa profunda camada de gelo glaciar, ao mesmo tempo que a narrativa caminhava para o norte gelado, algures ao largo da costa da Gronelândia. Ao longo do romance chegamos a sentir-nos próximos de alguém que a dada altura, por acaso, se interroga, quase cientificamente, sobre o significado do amor, como se questiona acerca da forma hexagonal de um cristal de gelo.

A paixão como uma demência, um estado de demência que aproxima a pessoa do suicídio, mas igualmente do ódio, do ressentimento... Por vezes, à beira-mar lembro-me das vezes (serão lendas?) em que me apaixonei, ou em que julgo que me apaixonei. A espaços irregulares, julgo que posso ter apenas tropeçado e batido com a cabeça num degrau, mas em nenhuma circunstância o sentimento me parece real. Quase subtilmente, mas depois profundamente, apercebo-me que o amor pode ser algo tão exacto como a matemática: nem sempre sabemos do que estamos a falar e nem sempre sabemos se o que estamos a dizer, ou que nos estão a dizer, é verdadeiro ou é falso. E descobrir isso, em bom rigor, tem pouca importância para a maior parte dos mortais, para quem o amor é verdadeiramente importante. Pelo contrário, é extremamente importante para uma pessoa que se apaixonou pela frívola ideia de um amor romântico e pela imatura idade de ser amada.

Verifico que perdi o fio ao raciocínio original. Não que o tenha verdadeiramente perdido, mas simplesmente não fui capaz de o desenvolver sob outra forma que não ideias dispersas. E assim, o mar que eu projectara pintar saiu revolto e desencontrado, inacabado. É assim, também, por vezes,o amor, o amor que resulta do (des)encontro de pelo menos duas vontades, expressas em torrentes de incontroláveis palavras:

Estamos hoje na véspera de Natal

O gelo, darling,

Acumula-se no passeio silencioso

Observo o realismo do branco

Refletido na tua pele morena

E tenho a certeza que não pertences aqui

Flutuas apenas.

Quando tento despedir-me,

não há pegadas tuas na neve

Apenas cavidades minúsculas

Onde os teus olhos verteram

Lágrimas quentes.

Amanhã, depois do nascer do sol

o teu rosto não estará deste lado do mar.

Obrigado Liedson

Como deixar passar em claro estes quase oito anos de Levezinho, de tantas alegrias? Noutro sentido, evidentemente, também poesia.