A alma tinha clara

A alma tinha clara como um poema contínuo
atravessado de vozes leves e sussurros discretos
como a silenciosa poeira que assenta sem tremer
oferecendo formas rápidas de declamar o esquecimento.

É assim que nascem as canções 
e se evaporam os sentimentos, como o vento
e a areia se escapam entre as mãos abertas
independentemente da pureza do amor.

É assim a imagem doce de um eco sobre a pele,
uma luz breve pousada na memória indelével
porque o que nunca passa não morre 
e acentua o cantar na ausência. 

Insónias

Tenho uma pena com linguagem própria
um frenesim de sonho único
um silêncio telúrico
de ossos abandonados
e andaimes de néons enferrujados.

Quando lhe pego
Fecho a persiana
como as páginas de um livro ao adormecer
sem tentar perceber
se a tinta que dela sai é amar ou uma vasta insónia

ou isto.
Que nos apartou do mundo há séculos.

Hoje
está nortada. É verão,
na véspera de um eclipse solar, 
no qual só eu repararei na Lua cheia
ou distrair-me-ei com os barcos
em sobressalto. Ao crepúsculo
sinto o mar próximo
e o cheiro que me eleva o fulgor dos sentidos
despertos pelos versos que o vento escreveu nas dunas.
Soluço

nesse instante sísmico do mundo.

Dissipação

A cidade nasceu e talvez por isso todos riem
esquecem o esquecimento, as brumas
que cobrem a terra e escondem o céu
enquanto o tempo se renova sem escarcéu.
Respiro-me no ar, emancipo-me na luz
Fecho os olhos, eternizo-me na luz do atardecer

Fixo o olhar na etiqueta do disco que roda
enquanto me perco dentro de mim próprio
com saudades de sonhar
o tempo em que amei e aos outros foge
enquanto sobre mim cai, desde ontem,
soprado pela brisa do Levante.

C'est pas moi, apenas espuma 
que me arrepia de pavor da bruma
a luz que decai no sortilégio do voltear crepuscular
da manhã que entretanto anoiteceu.
Amanhã a cidade renasce e por isso todos riem
enquanto nela me ilumino, participo e dissipo. 

Rosa

A rosa mais ténue
a que tem mais peso e fragrância
que se veste de negro de noite
e ressurge platónica pela manhã
a rosa da arte da alquimia
de Cartola, dos persas, da imortalidade do verão
A rosa mais ténue
a rosa das rosas, a que canto e não canto
na Alba
e que resplandece a todas as horas do dia
Definitiva.

Lēthē

A uma hora incerta vi
a Lua cheia no firmamento
relevo de vales e montanhas
estrelas em redor de Vénus
Júpiter e Marte
Vi um mar de estrelas a dividir-se ao meio
para deixar passar Moisés
Vi
mundos que não vira
até o nascer do Sol me cegar e baralhar olhos,
mãos, rostos, mãos, a face oculta da Lua
onde existe o rosto de qualquer um

Sonhos
onde caberia o Quinto Império
se eu fosse um contador de histórias
em vez de um contador de Livros
e tivesse a memória de uma espada
e não um ser que se entrelaça
e fecha no aposento de uma casa
Sou o que sabe não ser
um esquecimento, um eco de nada
do Tempo de tudo, de todos. 

Syntagma

 Deito-me no chão, na terra, respiro.
Sopro. O sopro ricocheteia na terra
de um país devorado pelo Sol
consumido num horto de incêndios.

Ao meio-dia corre um vento que seca
fissura a pele e apaga a memória
Estou cansado. Por entre o fumo
uma nesga de céu abafa o silêncio crepitante das chamas.

O mar lá longe, fechado na concha de um búzio
A imitar o eco de um peito submerso.

Noite

Um pouco à noite, naquilo a que deus chamou trevas
depois do dia se extinguir e os jardins prepararem
as vestes de corres garridas do dia seguinte,
e as flores a alquimia do encantamento dos insetos;
à noite pontuamos a memória, medimos a alegria
a tristeza, a transparência dos dias: a humanidade do mundo.

À noite tudo se torna claro, como a claridade
de um turbilhão de luz que forma um buraco negro
de substância suspensa, matéria orgânica giratória
formando um rosto que se ilumina e apaga devagarosamente,
uma boca que se abre e fecha crepitando palavras
que fluxam e refluxam espasmodicamente.

E rosas. Porque não rosas à noite? E música
com notas tão previsíveis como os elementos meteorológicos
ou as sombras ao cair do dia, ou ainda
a correspondência que nos cai pelo receptáculo da porta
à passagem do carteiro cujo nome desconhecemos.
Divagações sem nexo como a antimatéria das páginas
de poemas trémulos cheios de linhas e linhas despidas
que entoam a morte, o amor, os elementos, os filhos, as mães
a força e a falta dela, a sofreguidão, a urgência, a amargura e a doçura. 

E tudo o mais. Porque à noite tudo se faz e desfaz. A água. O sal.
Todos os capítulos dos livros. O assombro e o desassombro. 

Heaven can't wait

 Se houvesse un céu, isto seria muito provavelmente o que lá estaria a tocar quando lá chegassemos:

Chet Baker, Almost Blue

Solilóquio emulando um desencontro entre Roberto Bolaño e Jorge Palma a uma terça-feira de manhã em Santa Apolónia

Sentado na gare observo os dias a arrotar de pessoas que não se encontram,
em particular dois exilados de ventre inchado alojados em hotéis baratos de Santa Apolónia,
ambos de corações danificados, carregando malas cheias de rabiscos velhos
mapas que não levam, em todo o caso, a rigorosamente lugar algum.

Há neles uma geometria do desencontro, um cálculo preciso
inscrito como traços no asfalto molhado do padrão de uma maldição
testemunhada presencialmente por cada gerente da noite
— gerentes do lado errado da noite - de cada bar cujas portas franquearam

É uma manhã de terça-feira que cheira a combustível e a promessas quebradas,
como se tivéssemos acordado à procura do reflexo de alguém que já partiu,
ou que talvez nunca tenha existido, a não ser como vulto, num bar de beira de estrada
onde a jukebox toca uma canção que sangra silêncio.

O tempo que passa não é um rio, mas uma sequência de corredores escuros,
e nós somos os detetives selvagens que perderam a pista da própria sombra.
Passamos por nós mesmos na esquina das avenidas fingindo que não nos reconhecemos,
E que cada desencontro é, na verdade, uma forma de libertação.

Mas a verdade, essa puta cruel, sussurra ao ouvido dos poetas vencidos:
os dias são apenas o ruído que resta depois de todos os amigos que se foram,
depois que a última biblioteca foi saqueada pelo pó,
e o único rastro na poeira do tempo é a memória de uma carta que nunca escrevemos.

E assim, entre um cigarro acendido noutro, enquanto a cidade se desintegra em néon,
continuamos à espera. Não por alguém, nem por algo,
apenas pelo momento em que o desencontro
finalmente se transforme na única pátria que nos resta.

O outro lado

Mesmo antes da cortina de água
que a noite fará desabar
do assobiar do vento nas copas das árvores
da mudança cromática da paisagem
antes de se fechar a gaveta da semana
Há ainda tempo para estender a mão
pegar no telefone e perguntar
se estás onde penso que existo.

Nesse centro sísmico do mundo
num espaço de tempo fechado
eternamente fugaz, onde se pode mergulhar
ou bater asas e levantar voo,
O murmúrio do silêncio da linha telefónica
adensa-se, confunde-se com o vento
a voz e a vénia dos ciprestes
que guardam as alamedas da cidade.

O que há do outro lado dessa linha? 

As coisas da vida: os ventos do Carlos

 

[Carlos Brito, Coisas da Vida]

dA coerÊncia de um poeMa

 (assumindo que o poema sou eu, real, ideológico, transparente)

Com a mão direita escrevo de forma ardente
melancólica
silenciosa
Odes à lua, à demência do coração
No recesso de cada estação
tento em vão
substituir o sangue pelo mel
acalmar arritmias

Com a tinta dourada de um poema
Disfarçar a idade com que escrevo
Dar sentido à raiz dos dias
e à espessura das coisas esquecidas
iluminar os poros da pele
com a luz que se derrama de um sorriso.

Com um dedo da mão direita escrevo de novo
de forma ardente
o teu nome na poeira de uma janela
batida pelo vento.

Poema 52

Um ruído no amanhecer

uma surdina a nascer da terra

um tremor de passos crescente

irrompendo sem quartel

das calçadas dos quartéis

espalhando-se pelo ar,

as cidades e as serras

a planície verdejante 

como páginas de um romance

Adultos, crianças 

armados de cravos

e contagiante alegria 

improvisando poesia

e um novo país

onde sonhando se semeou
com fervor humano

um ardor soberano 

E se calou o silêncio

E depois do Adeus

sopra fortemente

o Vento desse momento

Poema branco

Há um poema, um olhar 
um adormecimento sereno
um futuro a aguardar
um estremecimento perene
Um amor sem falhas
Versos em branco
por completar
com palavras por rimar
Um poema sem fagulhas
infinitamente à deriva no mar

Um poema em aberto.

Desditas

A voz que não sai do canto
um grito apertado num rincão escondido
Versos que nascem, erguem-se a pique
e de seguida chovem em pranto

A vida de rimas me salpique
o silêncio apócrifo do destino

A embriaguez de simplesmente existir
numa injustiça sem tino

Os dias

Hoje, sem grande convicção, apetecia-me, 
uma dose abreviada de superficialidade
Rudimentos de navegação aérea
para bater asas e seguir cartografias nietzscheanas
manter a ordem kantiana das coisas categóricas
ordenar o show da vida numa icónica desarrumação
Plagiar silêncios alheios
virar Roma ao contrário até ser verdade
Dobrar os dias até se tornarem côncavos
e mentirem melhor que a lua.
Uma coisa. Qualquer coisa.

Kairos

Em passo lento observo
os Pais Nossos desta terra
debruçados à janela
aspirando o ar
de poemas a latejar
tateando a fugidia alegria
da claridade do dia
a obstinada existência da vida.

Fixo naqueles que estão no céu,
o olhar do sol que se põe
como uma chama que se extingue
sobre a água do estuário
enquanto deambulo incréu
de sílaba em sílaba
de cinza em cinza
pelo envelhecer dos séculos

E assim ergo
o templo de um tempo trémulo,
ambíguo, ausente
que não é o meu.

Entardecer

Procurei-te nas estrelas
Pedi-te às montanhas

Mas só a solidão
e a paz breve

da certeza do mundo ser
um engano de deus

Sei o que é não voltar
ao nascer do sol 
O sol pode cair
reerguer-se
Mas para nós, quando a luz se extingue,

Cabe-nos dormir uma noite infinita.

Vida

Queimamos o amor
arquivamos o desamor
centrifugamos o coração
sangramos as veias
sacudimos as teias
acenamos com a mão. 

Sorrimos.
Entregamo-nos às constelações.

Dias longos

Dias longos
de momentos que percorro
e perco na vertigem de cada instante
Dias longos
longe de mim próprio
na amálgama do tempo distante

O silêncio do eco constante da partida
o mar que pressinto por detrás de cada poema
o silêncio sinónimo da vida.