Noite

Um pouco à noite, naquilo a que deus chamou trevas
depois do dia se extinguir e os jardins prepararem
as vestes de corres garridas do dia seguinte,
e as flores a alquimia do encantamento dos insetos;
à noite pontuamos a memória, medimos a alegria
a tristeza, a transparência dos dias: a humanidade do mundo.

À noite tudo se torna claro, como a claridade
de um turbilhão de luz que forma um buraco negro
de substância suspensa, matéria orgânica giratória
formando um rosto que se ilumina e apaga devagarosamente
uma boca que se abre e fecha crepitando palavras
que fluxam e refluxam espasmodicamente.

E rosas. Porque não rosas? E música com notas tão previsíveis
como os elementos meteorológicos ou as sombras ao cair da noite
ou a correspondência que nos cai pelo receptáculo da porta
à passagem do carteiro cujo nome já não sabemos
Divagações sem nexo como a antimatéria das páginas
de poemas trémulos cheios de linhas e linhas despidas
que entoam a morte, o amor, os elementos, as mães e os filhos,
a força e a falta dela, a sofreguidão, a urgência, a amargura e a doçura. 

E tudo. Porque à noite tudo se faz e desfaz. A água. O sal.
Todos os capítulos dos livros. O assombro e o desassombro.