Im-per-dí-vel

Entre 24 e 26 de Abril, no CCB, mais de 400 músicos vão traçar e trilhar um percurso na música, desde Johann Sebastian Bach até aos dias de hoje. São mais de 70 concertos a interpretar obras compostas por J.S. Bach ou por compositores que foram por si fortemente influenciados.

Os estados-nómadas

A forma de Estado Federal é uma solução para a compatibilização e possibilitação do modo de vida de um povo nómada e sem território fixo dentro das fronteiras de um Estado multi-étnico mas de maioria sedentarizada? Dito de outra forma, pode a federação ser a associação de um estado sob a forma tradicional (neste sentido se entendendo como dotado de povo, território e poder político) com outro Estado que contenha o elemento povo e poder político e o território seja algo de relativamente indefinido?

No início da década de noventa não teria dúvidas em responder negativamente à pergunta. Mas hoje, ao olhar para o problema palestiniano de uma Palestina com povo, território (cada vez menor, é certo) e poder político (fraco) por comparação com a nação tuaregue, cigana, cã ou masai (povo e poder político, sem território), tenho as maiores dúvidas sobre a actualidade da caracterização do Estado moderno teorizado por G. Jellinek e por M. Duverger.

E a verdade é que os modernos desafios, a necessidade de uma cada vez mais estruturada sociedade internacional vieram acentuar a necessidade de se repensar a questão. É que, se hoje a ameaça do terrorismo força que se pense que a guerra não seja apenas travada entre Estados, mas igualmente com grupos de indivíduos, não fará sentido reconhecer, em tempo de paz, o direito à autodeterminação de nações, ou de grupos de indivíduos dotados de uma identidade, cultura e poder político próprios, mas sem território estável, porque herdeiros de uma forma de estar milenar? E assim chamá-los ao Forum Mundial de países, a fim de os vincular a normas e tratados internacionais, dotando-os da necessária soberania? Afinal, que sentido faz a primazia do sedentarismo em detrimento do nomadismo, afinal a primeira das formas de organização humana?

A questão é tanto mais pertinente quanto hoje em dia a velocidade e disponibilidade na circulação da informação permite facilmente gerir a dispersão de pessoas sem fixação a um território geo-político.

O que nos leva a uma outra ordem de questões: pode um estado-nómada ser viável? Se o for, pode constituir um risco e uma ameaça para os estados tradicionais, caso seja viável? É essa ameaça/temor que tem condicionado a criação de estados-nómadas, ou a criação de federações com estados-nómadas?

Onde um tipo decide falar com os seus botões porque sim, sem querer chegar a lado nenhum a não ser ao fundo de uma garrafa de vinho

Há dias, mais exactamente na segunda-feira passada, enquanto passeava o cão (na verdade é uma cadela, mas para o efeito é irrelevante), de casaco vestido (o facto de ter casaco vestido também é irrelevante), pensava para com os meus botões (e, de resto, o tal casco vestido não tem nenhum botão) sobre onde diabo teria eu a cabeça quando decidi adoptar um cão que me obriga a sair de casa para ir alçar a perna duas vezes por dia, que se diverte a babar o chão e a manifestar efusivamente a sua alegria de cada vez que acordo de manhã ou quando chego a casa ao final do dia. Embora a pergunta fosse de retórica, lá a fui repetindo de quando em vez, enquanto procurava uma faixa no leitor de música, ao mesmo tempo que me tornava num voyeur das abluções da minha quadrúpede companheira. Encontrada a faixa certa, ajeitei os fones e "stand up comedy" invade-me o inner space no exacto momento em que avisto uma fila de lagartas à beira do passeio. Páro por instantes, saltando em seguida por cima dos bichos com o cuidado de não os pisar ou perturbar a sua labuta e viro-lhes costas seguindo caminho... quando subitamente um arrepio me percorre friamente a espinha assim que me recordo que as lagartas não são assim tão irrelevantes se pensarmos que os cães, para além de um instinto e de um olfacto muito apurado, são igualmente as criaturas que melhor conhecem a Lei de Murphy. Desgraçadamente, descubro então que sou o feliz proprietário de um animal que conhece a famigerada lei ao detalhe pois, quando termino de me virar tão lentamente quanto posso constato imediatamente um pequeno hiato na fila de lagartas, prontamente confirmado pelo ar satisfeito da Blackie (considere-se o leitor apresentado ao cão que para efeitos desta crónica é indiferente que seja cadela). E assim, pela segunda vez nessa noite, volto a trocar ideias com os meus botões inexistentes no casaco irrelevante enquanto acelero pela 125 que já tevedias mais azuis fora, a tentar perceber que graça achará um cão (ou uma cadela) em provar o sabor de um cacho de lagartas do pinheiro às dez da noite. Nesta altura, no leitor já desfilava "cedars of Lebanon", o que até batia certo com o aspecto do focinho do animal, que então tinha mudado de raça, numa metamorfose notável que a levou a passar do típico aspecto bonacheirão de uma labrador para o de uma temível bull terrier. Se quisermos, mais realisticamente ainda, pense-se na imagem de uma daquelas respeitáveis senhoras cuja auto-estima se recarrega a seringas de botox cirurgicamente administradas aos sábados à tarde, em festas de solidariedade para com os seus egos, para termos uma imagem mais fiel do aspecto do animal.

Já no regresso, aliviado pelo facto de o bicho se ter safado sem grandes mazelas (pelo menos menores que as que tenho desde que me armei em Fabien Barrel ontem de manhã), decidi castigá-la (não sei se já referi que se trata de uma cadela, mas não é importante) com a Leninegrado de Shostakovich, mas o esgar de dor do animal, fez-me mudar de ideias e fiquei-me pelas Goldberg Variations porque, convenhamos, seis ou sete lagartas não deixam ninguém com apetite para os vinte e tal minutos do primeiro andamento da Leninegrado. Assim, tomei acessoriamente a decisão de até ao final da semana não mais querer saber de lagartas. Evidentemente, isso foi sem pensar que, depois dos cães, as segundas criaturas que melhor conhecem a Lei de Murphy são os jogadores do Sporting. Ponto final portanto, neste assunto de lagartos e lagartas.

Mas dizia, eis como um animal nos muda a vida e nos põe a conversar com os botões (o que apesar de tudo sempre é mais saudável que falar com o espelho, não se vá cair na tentação do botox) e a andar de havaianas e calcões pela rua de um recomendável bairro familiar, à noite, dando motivo aos vizinhos que se cruzam connosco a caminho do caixote do lixo, de nos perguntarem com o ar mais complacente, retoricamente é certo, enquanto nos conta os pelos das pernas ainda brancas "então lá vai passear o cãozinho, não é verdade?". Nessas alturas respondo (para com os meus botões evidentemente) "não, vou ali a uma festa botox no 89", mas evidentemente que mesmo que o dissesse sempre seria desmentido pela trela que ostento na mão e pelas Helly Hansen de onde sobressaem os dedos "white as snow" dos meus pés.

E porque um mal nunca vem só, como se não bastassem o vizinhos, a minha própria filha mais nova de vez em quando passou a perguntar-me "pai, porque é que agora usas chinelos?" o que, convenhamos, sempre é melhor que a mais velha que rindo me pergunta porque é que bebo sempre vinho às refeições. Tenho conseguido adiar a resposta porque desconfio que nenhuma delas se satisfaria com um "porque sim", por isso aproveito para desencaixar as Helly Hansen e encher o copo (de vinho) enquanto procuro uma repostas convincente, até para mim. Saúde. I'll Go Crazy If I Don't Go Crazy Tonight. À tua Blackie, morituri te salutant em Tripoli.

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PS: antes que me esqueça: tudo quanto acima se escreveu é tão perfeitamente irrelevante quanto o casaco que no episódio relatado este humilde escriba tinha vestido

Unchained weekend

Para comemorar os seus 30 anos, a Rádio Comercial brindou os seus ouvintes ao longo de todo o fim de semana com 48 horas seguidas de albuns dos U2, em exclusivo. Se o nível for o mesmo, mal posso esperar pela comemoração dos 40 da Comercial.

Entretanto, cedi à tentação de fazer o "quiz test" onde a pergunta é SE VOCÊ FOSSE UMA MÚSICA DOS U2, QUAL SERIA? O resultado não foi inesperado, mas fica para mim.

(clique na imagem para zoom)

How colorful is your personality? II

How colorful is your personality?

Nem sempre olhamos para os electrodomésticos do dia-a-dia como eles merecem. E embora passemos grande parte da nossa vida diante deles, não permitimos que se transformem numa exteriorização da nossa própria personalidade. Tendo como base essa lacuna, a Amana (grupo Whirlpool) criou uma linha de frigoríficos (porventura o maior mono que uma cozinha pode ter) que tornam este electrodoméstico no MVP de qualquer cozinha. Vale, por isso, a pena uma visita ao site da marca, onde não falta um teste de personalidade ao utilizador, num imaginativo e divertido truque de marketing.

The visitor

(a drumbeat restarts a heartbeat)

Fin o Fin kadi

Em dia de lançamento de novo album dos U2, uma recomendação

Africa Celebrates U2 - Pride (In The Name Of Love)

Billboard Magazine: "A rare beauty" (Ver mais)
Giant Step: "Pays tribute to the music, culture and future of Africa" (Ver mais)

Stand By Me: play for change around the world

Boa semana!

Uma curiosidade

Há coincidências que não lembram ao próprio diabo. No dia 20 de Fevereiro, sem me ter predisposto a isso, mas apenas porque o pensamento le levou para aí, escrevi um post dedicado a Mano Dayak, o tuaregue que lutou pelo reconhecimento dos direito do seu povo. Não maliano ou do Níger, mas tuaregue, que é uma nação própria, de gente nómada e livre do deserto, porventura o povo com o espírito mais livre do mundo. Mano Dayak, para além de ter estudado na Sorbonne e de ter lutado pelos direitos do seu povo, foi igualmente um conhecido guia de homens, sempre ansioso por dar a conhecer os costumes e hábitos dos seus, tendo para isso fundado uma empresa de viagens e excursões de aventura na África sahariana. Pela sua mão, homens como Thierry Sabine e José Megre conheceram o interior profundo do deserto e levaram a sua paixão ao extremo de eles próprios levarem consigo outros aventureiros. José Mégre conheceu Mano numa viagem ao Téneré e manteve uma amizade próxima com este, que durou até à morte do tuaregue, num acidente de avião. Foi por acompanhar as viagens e expedições de José Megre com uma certa regularidade, que me interessei por Mano Dayak e pela causa tuaregue, pela qual nutri e nutro uma grande simpatia.

Mas dizia que há coincidências: nunca o tinha feito, nem sabia que havia, mas esta manhã encontrei por casualidade a homepage de José Megre, quando procurava uma informação sobre a cordilheira do Atlas, porta de entrada no deserto marroquino. E na entrada, a notícia de que José Megre faleceu em 21 de Fevereiro último, ou seja, na madrugada seguinte à noite em que escrevi o post sobre Mano Dayak. Obviamente, outra coincidência: exactamente 25 anos depois da morte do meu avô. Quando parte a próxima caravana para Tombuctu?

The Kite Runner (O Menino de Cabul)

The Kite Runner

Esta manhã, e como é habital na casa do treinador do Sporting, a mulher do PAULO BENTO diz:
-Acorda Paulo que já são 6.
-O quê? Já marcaram outro?

Jheza é bela, muito bela. A sua beleza só é comparável ao som da sua voz quando desliza até ao poço de água equilibrando o cântaro no alto da cabeça. O rosto jovem é de uma simplicidade desconcertante e ao fim do dia parece-me que se alonga como se procurasse diluir-se nas sombras do entardecer. Os olhos negros parecem-me duas pedras preciosas pelo brilho que deles irradia. O branco que os rodeia ainda é imaculado e quando fala, mesmo sem perceber o que diz, bebo as suas palavras, uma por uma, tentando em vão descodificar as sílabas. Por vezes tenho a sensação que se me dirige. A sua voz perdura no ar mesmo quando fica silenciosa e a sua presença flutua até mim quando se ausenta, deixando para trás, impressas no solo empoeirado, as marcas dos seus pés delicados.

Partiu para Sul dois dias antes de eu próprio sair da cidade, acompanhando os do seu povo para o grande mercado anual de Bamako. Sei que a verei todos os dias até ao fim da minha vida, há rostos que não se esquecem na eternidade de uma vida.

Jheza é bela, muito bela. A sua pele, de um tom ébano claro, é lisa. Por vezes, quando inclina o rosto para trás, este ilumina-se ainda mais, batido pelo sol; nesses instantes, quase lhe sinto a respiração e o bater do coração e se me olha, o seu sorriso branco invade-me e fico preso na curva fina dos seus lábios, até que estes se cerram e então volto a concentrar-me no brilho dos olhos, que uma leve tristeza não consegue apagar em nenhuma circunstância.

Quando o vento se levanta e o deserto parece querer aterrar em Tombuctu com estrépito, Jheza começa a cantar pausadamente uma canção milenar. E então dá-se um milagre ou apenas uma mera coincidência que a minha imaginação alimenta: a tempestade passa, a luz do dia regressa e os habitantes do bairro começam a reconstruir as suas casas ainda antes de os últimos remoinhos abandonarem a cidade despertando um gato ocasional do torpor a que regressara, estendido ao sol. Pediu-me que nunca a fotografasse.

Road to forty

upampoganikeysofalodentu

Encho-me de pena

upampo yena lokajozename

pena do vazio

ogakyena ogaratinga ammanshinshonkarinsi

que me enfada

amakyena upanpoganike popyentyi

tampurave

Enfada-me o eco que o vento traz

pogyentima vermeziloke shinonka

do casco do cavalo batendo na pedra

temp temp temp shiniy vokapu

Há já três luas

amkyena upampoganike tampurave

popyenyi

enche-me de pena o eco do vazio

das pessoas

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O Pensador de Tombuctu

There's a New Line on the Horizon (so get on your boots)

Mano Dayak

A voz de Dayak, ou Mano, entre os seus, no deserto ou na Sorbonne. A voz é quase tudo quanto me lembro dele. Pausada, detida, como o sussuro do vento nas dunas de areia escaldante e vermelha no crepúsculo. Não guardei nenhuma fotografia do momento, nem me recordo se cheguei a tirar alguma, mas quis crer sempre que o Sol nunca se poria sobre a sua África e que teria por isso uma próxima oportunidade antes de o tempo que o levou se despenhar. Imaginar ainda hoje a voz de Mano a percorrer as planícies do Níger, rodopiando na copa das raras árvores, pausada, serena como o orvalho na noite do país Dogon, evaporando-se nos grãos de areia no romper de cada manhã, é algo que perdura no adolescente que deixei de ser quando apenas lia sobre si. A voz segura de Mano, comandando as caravas do Teneré, desviando-as do seu caminho para deixar uma pétala de rosa do deserto junto da árvore de Sabine, ajoelhar-se e verter uma lágrima, partindo em seguida enxaguando as faces macilentas com as costas da mão negra e áspera que liderou um povo na tragédia silenciosa da ausência de uma nação, é algo que fica. A lenda confunde-se com mil relatos e livros lidos. E vão 15 anos desde um breve encontro em Portalegre.

Alguém tinha sido atropelado na estrada e o motorista nem sequer tinha parado. A pouco e pouco foi-se juntando uma multidão em torno do cadáver, de modo que sob a canícula do meio-dia a atmosfera rapidamente se tornou irrespirável, mesmo antes da chegada das moscas e dos cães, atraídos pelo odor do sangue espalhado pela berma da estrada. Procurei, por isso, refúgio entre as prateleiras de uma taberna próxima, onde as garrafas acumulavam o pó da estrada que serpenteava pelo deserto adentro, rumo a cidade das caravanas. Os rótulos confundiam-se com o poeira e no interior das garrafas tanto podia haver Southern Comfort como mijo de dromedário, pelo que não arrisquei. No canto da sala havia um mestiço que se ria segurando uma lata de cerveja quente e ao lado uma espingarda pronta a cuspir a sua lei.

Ignorei-o por pouco tempo:

- Um copo de aguardente para o branco - ouvi nas minhas costas.

Voltei-me e agradeci, mas apontei para a chaleira que fervia no fogão rudimentar.

- A nossa aguardente não te agrada? provocou.

Escolhi cautelosamente as palavras acenando com a cabeça lá para fora:

- Quem é o morto?

- Carne! respondeu com os olhos vermelhos de sangue. E nem sequer presta para comer

- Há testemunhas? - perguntei.

- Que importa isso? Não há justiça nesta terra, a não ser esta - disse, enquanto alongava os dois canos sobre o colo.

Fez-me sinal para que me sentasse ao seu lado.

- Estás longe do teu caminho, branco. Que procuras?

- A estrada para Tombuctu.

- Estás longe dela.

- Esta estrada não vai dar a Tombuctu?

Por instantes pareceu dormitar:

- Todas as estradas vão para Tombuctu, as pessoas é que ficam pelo caminho. Há gerações que é assim, não sei o que vão lá fazer que não possam fazer aqui.

Acenou ao empregado, que prontamente lhe trouxe uma garrafa e dois copos.

- Bebe um copo para o caminho, branco, a viagem é longa e a estrada tem demasiada poeira para quem não está habituado ao pó das patas dos camelos. Conselho de amigo.

Sem uma pausa, bebeu o copo de um trago e ergueu-se como pôde, cambalenado até à porta, onde se esgueirou tropegamente entre as raras sombras da ainda curta tarde.

Vários dias depois, em Kenenkou, na continuação da Elyne Road, oitocentos quilómetros a Sul de Tombuctu, percebi o que me dissera o mestiço, naquele breve encontro, acerca da carne humana.

Road to forty.

Ainda sobre o timbre da cor

Ainda regressando ao tema do timbre da cor: os instrumentos de corda maxime o violino e um bom piano serão porventura os que melhor expressam a ideia subjacente ao timbre da cor, ou se preferirmos, à tonalidade do som da nota. De resto, poucos compositores conseguiram expressar tão bem a ideia do timbre da cor quanto Vivaldi. Mas será efectivamente assim? E se é, porque o é? Igor Stravinsky referiu à saciedade que Antonio Vivaldi não escreveu quinhentos concertos, mas sim quinhentas vezes o mesmo concerto. Terá o compositor russo algum tipo de razão? Seja como for, a expressão ganhou força e Antonio Vivaldi caiu em desgraça no dealbar do Séc. XX, e só recentemente foi reabilitado nos círculos mais eruditos. Mas Vivaldi foi de facto um génio? Serão os seus concertos uma monótona repetição, ou uma fantástica variação do modo, uma ténue variação do tom, do timbre que faz a diferença? Será tal variação suficiente para permitir a catalogação da peça como algo novo?

Como qualquer peça, o leque de interpretações permitidas é que muitas vezes define a respectiva riqueza da obra. E no campo da interpretação, Vivaldi é riquíssimo na amplitude de interpretações, de variações, de timbres, que a sua composição permite. E porque será assim?

Provavelmente não haverá apenas uma resposta, mas Vivaldi teve a sorte de viver no período mágico do apogeu dos Stradivarius. e tais instrumentos foram determinantes para a sua obra. Há já algum tempo que me debruço sobre esta matéria, pelo enigma que representa. Há cerca de três anos li um artigo escrito por Joseph Nagyvary, um hungaro, especialista em bioquímica, radicado nos Estados Unidos, no qual relatava que através da análise das cinzas de lascas de verniz de alguns dos melhores Stradivarius e tambéms dos Guarneris, chegou à conclusão que os mestre lutiers da época dourada dos violinos teriam trabalhado em estreita colaboração com os fabricantes de verniz locais de Veneza ou Cremona, por forma a elaborararem um verniz resistente aos insectos da madeira, uma praga comum na época. A análise da cinza do verniz permitiu isolar uma percentagem elevada de boro, que todavia não é suficiente para explicar tudo o que diga respeito à superior qualidade acústica dos violinos Stradivarius, pelo que o mistério permanece.

Após quase trinta anos de pesquisas, Nagyvary conseguiu produzir um violino capaz de ombrear com os mais fracos Stradivarius. Todavia, a primeira série de instrumentos de Stradivari mantém-se como a referência, o padrão (da cor) pelo qual afinam os demais violinos. Porque, tratando-se de um Stradivarius, dificilmente será igualado, pela extraordinária concorrência de factores que pode ter contribuído para o impressionante resultado final.

A obra de Vivaldi está irremediavelmente aliada à extraordinária qualidade dos Stradivarius, que, sem dúvida, beneficiaram, por sua vez, das teses de Giuseppe Tartini, a que já se fez aqui referência. Na tese principal de Tartini brilha a teoria do timbre médio (terzo suono), que sumariamente explica que na vibração sonora de um corpo existe uma diferença entre a tonalidade emitida pela vibração e aquilo que o nosso ouvido de facto percepciona. O que permite um leque enorme de afinações para os diversos instrumentos musicais, mas em particular para os instrumentos de corda. Sabendo isto, o executante de uma partitura poderá adaptar a afinação do instrumento ao ouvido da audiência, ou às condições acústicas do ambiente em que a peça é executada. No lado da composição, a música poderá incluir vibrações/variações de tonalidade discretas em que as notas sobem ou descem décimas de tom dentro de um mesmo tempo de compasso, enriquecendo extraordinariamente a música, se houver um executante com uma sensibilidade fora do comum para a realizar. Por comparação, dir-se-á o mesmo de uma pintura monocromática, não necessariamente minimalista por isso, mas na qual ou da qual se pode extrair uma riqueza que uma mistura obstinada de cores não consegue traduzir.

Voltando ao tema, o principal obstáculo que Stravinsly porventura teve ao apreciar a obra de Vivaldi terá sido a diferença de estilos; enquanto Stravinsky é um precursor da realidade musical contemporânea, Vivaldi representa por sua vez a musicalidadade clássica, sendo porventura o primeiro compositor monocromático, estilo particularmente evidente n' As Quatro Estações. O seu portanto a seu dono.